Я уже долго
живу так. Как-то обхожусь. Хожу на работу и
протираю пыль дома. Думаю, осенью пойду учить
английский, если деньги будут. В принципе,
нормально, я не скулю, не жалуюсь, будто мне плохо,
будто мне одиноко, будто мне не хватает его.
Человека, Зажигающего Небо.
Он всегда появлялся внезапно, как раз тогда,
когда я уставала ждать. Когда я уставала злиться
и ругаться матом в пустоту. Он появлялся на
пороге, делал виноватые глаза и следил в
коридоре. Он был мне совсем не нужен, и я уходила
много раз.
Лучше всего у меня получалось уходить, когда
его не было рядом. Тогда я уходила гордо, блеснув
очами и элегантно развернувшись на каблуках. В
этом случае уход тянулся вплоть до его прихода.
Он, как оказывалось, даже был не в курсе о том, что
он брошен, раздавлен и совсем не должен был
никуда ходить, а сидеть под крылышком у
кого-нибудь из друзей и пить с такого глобального
горя. А он заявлялся! Опять также невзначай, без
газона цветов и ведра шампанского.
Еще я уходила, когда он был. Тогда я банально
ревела, уткнувшись в черную шубу его собаки. Нос
становился одного цвета с нестирающейся помадой,
а каблуки почему-то всегда оставались дома. А он
бежал, возвращал меня, вытаскивал из автобусов и
поездов. И Зажигал Небо.
Он знал все мои слабые места. Дразнил, издевался
и даже любил. А я им болела.
Я знала его всегда, познакомившись недавно. Он
не отпускал меня далеко, не разрешал ходить через
“страшный лес”, пить много холодной водки и
валяться в сугробах. А я уезжала, ходила, пила,
валялась, мечтая, грезя оторваться от него,
забыть его именно в тот момент, когда он Зажигал
Небо.
Я пила его по ложечке в час, по крупинке съедала,
а он делал мне кофе со сметаной и искал на карте
Москвы дом моего друга.
Он Зажигал Небо ночью. Каждые две недели на
выходных. Я оставалась и тишина замолкала. Я
всегда знала, что Это будет. Я никогда не ожидала
Этого. Небо загоралось, умирало, оживая. Он
дирижировал им, пел с ним и забывал обо мне,
Зажигая Небо для меня.
Я ушла от него, все решив. Я уходила долго, где-то
дней тридцать в месяц. Я откупалась письмами и
ангелами в рамках, сводя жизнь на нет, убегая от
него, Зажигающего Небо. Я убежала. Отползла,
отревела, отжила. Я никогда больше не увижу ни
его, ни его, Зажигающего Небо.
Это он не увидит меня. Я сгорела в этом небе, в
точках золы на облаках. Я никогда не пожалею об
этом. Впрочем, не слишком ли много “никогда”? Я
все равно слышу его во сне, в момент, когда он
Зажигает Небо.
P.S. Почему-то все остальные не
видели Зажигающегося Неба. Они видели что-то,
обозначенное странным словом “фейерверк”.
Слово напоминало перец, случайно высыпанный в
чай. А его, Зажигающего небо, они звали
“пи-ро-тех-ник”. “Это профессия”, - объясняли
мне. Но разве может быть профессия у того, кто не
спит всю ночь, потому что
смотрит на меня, у того, кто отдает свой мир мне на
цепочку, у того, кто делает сальто назад и ужинает
в три часа ночи?! У такого человека не может быть
ничего. Кроме меня. У человека, Зажигающего Небо.
Маша ДУБРОВСКАЯ
|